Sedentárismo

Sol a pino corre na estrada extensa sobre concreto, é quente: vai lotada e tem curvas, têm pedras, sem paredes, poucas cadeiras. Mas há guias. Leia o mapa. Faça as malas. Muitos sonhos. Vai pesado. Pendura nas costas. Estufa o peito, apaga o cigarro.
Não almeja nada além da vista, que embaça que distorce e dilui aos olhos. Não vê que é escritor. É dadaísta, olhe ele olhar a roda da bicicleta passar parada à face.
Corre que ainda é dia, vai claro vai à sombra, fim de tarde eis de está inerte. Inspirando, respirando. Poluidamente inalando toda a podridão.
Sob o céu narrado como um monologo em bom som. Sendo guia. Fazendo mapas. Sentado, lendo. Apontando, falando. Escrevendo. Num cubo que é a sala.
Corre mais rápido, antes do vômito subir a goela, e antes da tontura derrubar as pernas enfraquecidas (...)
Perde tudo no caminho, perde a mala, perde a voz, perde o ar.
Não há mas fôlego, nem coragem, só há fadiga. Já velho para tanto peso, monta um burro, segui à dois.
Corre, que é agora. Que foi amanhã, será ontem: Sedentário.

Teve dezessete anos, é estudante. Futuro escritor.