Talvez nunca tivesse sido enojado,
Ao menos por inteiro aquele beijo;
Tua língua tem gosto de areia em minha boca
Mas insisto em sonhar-te várias noites!
O desamor, tem gosto de terra podre
De solo infértil. Maltratado.
Outro sonho divaga no escuro
sorrateiro como quem pega de surpresa
o que é proibido;
o que não é mais teu
O mesmo sonho.
Talvez nunca tivesse sido beijo,
Ao menos por inteiro enojado.
