Paranóia

Nem sei mas se é loucura, paranóia, doença ou apenas ciúme. Ando tão possessiva às coisas que considero minhas. Desequilibrada seria o termo perfeito para descrever-me insegura.
É como uma bolhinha de sabão voando por aí, sempre temos a esperança de pega-la com as mãos, como se ela não fosse estourar.
Dói tudo, e o que nesse pacote mas incomoda é o medo de não ser mais quem eu sou. Não consigo fazer nada, nem escrever -que tanto gosto-, os poemas, os textos, não saem mas, acabou a minha inspiração. Estou de alma perturbada. E de repente me acalmo, vejo os danos e nem assim sei consertá-los, às vezes tento sem sucesso.
Eis o depoimento de uma louca temporária. Vivendo de amor e paranóia. Sem dormir, olhos vermelhos, corpo cansado, mas sempre ali! Um dia bom outro ruim, ultimamente sempre a brigar. Saiu à rua, e é imperceptível a minha angústia. Jamais seria descoberta, com exceção em momento de surto, meu ápice desesperador.
''O homem vive em constante descoberta'' -li isso em algum lugar- pois é, me descobri insana. Mais do que podia imaginar.
Agora a cabeça dói, detonei meu esmalte, não há mas unha nos dedos, o ventilador já foi quebrado, a mão machucada e quase o mas importante foi perdido: O respeito. Talvez tenha existido a falta dele em muitas das frases que bateram essa noite/madrugada/manhã, por isso eu me desculpo, pela imaginação que flutua recheada de erros e acertos. Não me desculpo pela loucura que vive de passagem em mim, mas por me deixar levar pela mesma.
* me pergunto se amo demais, e sempre me respondo que amo o suficiente, mas, desvairadamente.
* preciso dormir sem sonhar, sonhar não me faz bem.